Elle est l'abjecte...
A elle seule elle contient la putrescence de ce monde aimant se repaitre de cette mélasse malsaine.
Elle est l'absurde...
Pensant duper ses petites gens, elle drape sa noirceur essayant de la travestir jusqu'à vous faire douter.
Elle est l'envieuse...
Ne sachant pas ce qu'est l'amour, elle se repliera avec dégout dès que ce dernier se posera sur vous.
Elle est le masque...
Sûre de ses maux dis dans ses mots, elle médira des vôtres lorsque vous lui tendrez la main.
Elle est la corrompu...
La tragédienne des temps modernes, celle qui triche berne et qui accuse. Elle plaide coupable, la bave aux lèvres, excitée dans sa laideur de femme infâme.
Elle est le pire, allant au devant de tous, elle libère un message, un mensonge.
Le Mensonge d'une jeune fille fragilisée par le monde, ballotée, malmenée mais toujours sur pied.
C'est le mal qui la fait tenir debout. C'est son pus qu'elle nous crache au visage qui l’en gaillardie, c'est sa haine de nous qui irrigue ses veines.
Tragique vie que la sienne, devoir jouer un rôle pour apaiser sa conscience et se fondre parmi la foule, se camouflant pour mieux nous lacérer.
La lame affûté dissimulé, à l'abri de vos regards compatissants, elle attendra le moment qu'elle jugera le plus jouissif pour l'enfoncer tendrement dans vos chairs abîmées se délectant de votre douleur avec une joie ironique.
Louis Bourdaloue
