J’ai attendu qu’il pleuve avant de sortir, je n’aime arpenter les rues de Toulouse que lorsqu’il pleut averse, les gens se pressent sous leur parapluie et ne me remarquent pas. Je n’aime pas être remarquée.
Il fait moite dehors, la pluie sent tellement bon que j’en oublie presque que je suis en ville et que je marche sur un trottoir et non pas sur de l’herbe humide. En fermant les yeux j’arrive à m’imaginer loin de tout ce cirque, je me rassure comme je peux.
Il fait encore jour, le soleil, malgré les nuages, tente une percée, très brève, mais suffisante pour voir se dessiner la plus belle des choses que le Monde m’ait donné la chance de contempler, un Arc en Ciel…
On nous apprend très tôt que tout a une place bien prédéfinie ici bas, qu’il faut de l’ordre pour que tout ceci fonctionne, je ne crois pas en cette théorie, j’aime quand les choses n’ont pas de place et qu’il faut leur en trouver une, j’aime le désordre qui crée des disfonctionnements.
Je suis là, plantée sur ce trottoir, dans cette petite rue dont le nom m’importe peu, à fixer cet Arc en Ciel, je constate une nouvelle fois que la beauté fait souffrir.
Je repense à l’ordre, à la place que toute chose doit occuper…Qui donc a eu la brillante idée, un jour, de lancer un coup de pinceau coloré pour narguer le gris du ciel ?
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